Она Цветаеву Марину,
Словно икону в паутине,
Поставила в своём углу.
Стихи - пускай!
Но для какого чёрта
Ходить лишь в джинсиках потёртых
И в жизни не держать иглу?
Безбытность. Но при том безбедность
Не на своём, а на чужом горбу.
И чёлка, оттеняющая бледность.
И правду так в глаза и режет.
Зачем же я её люблю,
Когда Ахматовой лишь брежу?